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第十八章 刻痕在动 (4 / 5)
        走了几步，停下来。回头看塔。塔是黑的，在傍晚的光线里黑得像一截烧焦的木头。塔檐上的藤蔓垂下来，被风吹着，像一根一根的手指在向我招手。

        “走吧。”索菲亚说。

        回到营地，天已经黑了。生火，烧水，吃饭。

        两个人坐在棚子底下，火光照着彼此的脸，谁都没说话。罗德里戈不在了，少了一个人，少了很多话。以前他总是在这个时候点一根烟，眯着眼睛，靠在树上，有一搭没一搭地说话——关于雨林的，关于塔的，关于老祭司的，关于他年轻时候的事。

        现在他不在。

        他的烟味还在。空气里有一股淡淡的烟草味，混着雨林里的湿气和腐烂的叶子味道，散不掉。像他的人还在这里，靠在树上，眯着眼睛，没说话。

        夜里，我躺在帐篷里，睡不着。

        那道疤在拇指上，痒，比白天更痒。痒到骨头里，痒到心里。

        我坐起来，打开手电，照着自己左手拇指上的疤。暗红色的，比春分前宽了将近一倍，从指甲边缘斜着切向虎口。边缘不是平滑的弧线，是锯齿形的，像刀刃。

        它在长。

        我闭上眼。眼前出现的是那具尸体的脸——额头上的刻痕，一行一行，密密麻麻，像它脸上的皱纹。二十年，二十道刻痕。每一道刻痕都是一个春分，一个天窗打开的日子。它在黑暗里等那道光，等了二十年。等到了，在额头上刻一笔。等不到，再等一年。

        它等了二十年。等到最后一年，那道刻痕不是竖杠，是一个字。

        “终。”

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