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第97章 白俄罗斯人 (2 / 5)
        詹姆斯站在路口，左手捏着那份手绘的简易地图，右手插在大衣口袋里，指节抵着那叠兑换好的银元。菲利普和汉斯分列他两侧，三人的影子被初升的太阳拉得很长，斜斜铺在青石路面上。

        白俄罗斯人聚居区不在霞飞路主街，而在主街背后的弄堂群落。法租界巡捕房在路口立过一块搪瓷路牌，白底蓝字写着“RUeBeat”，但住在里面的人叫它“俄国弄堂”。

        詹姆斯拐进第一条岔路。

        空气变了。

        主街上飘着咖啡和羊角面包的香气，这里弥漫的是煮土豆和廉价烟草的气息。晾衣绳从这扇窗拉到那扇窗，挂满了打着补丁的床单和婴儿尿布。一个穿旧军呢外套的老人蹲在墙角，面前摆着几双擦得锃亮的皮鞋，鞋油盒子敞着口，旁边搪瓷杯里的水已经浑浊。他没有吆喝，只是沉默地等待。

        汉斯停下脚步。

        老人抬起头。他约莫五十出头，或者更老——流亡生活让人的年龄变得难以辨认。他的眼睛是淡灰色的，眼窝深陷，但脊背还保持着某种习惯性的挺拔，那是二十年军旅生涯磨进骨头里的姿势。

        “先生，擦鞋？”

        老人的英语带着浓重的俄语口音，但每个字都咬得很清楚。他已经从凳子上站起来，手摸向鞋油刷。

        汉斯低头看了看自己的皮鞋。那双鞋昨天刚打过鞋油，此刻却沾了些清晨的露水泥尘。

        他坐下了。

        老人动作很快，刷灰、上油、抛光，一道道工序有条不紊。他的手指关节粗大变形，那是长期在严寒中握枪留下的痕迹。

        詹姆斯站在汉斯身后，低声问：“您以前是哪支部队？”

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