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第112章 京城里的毒酒与这盘死棋 (1 / 6)
        大乾京城，紫禁城。

        初冬的第一场雪，把这座六百年的皇城装点得格外肃穆。金黄的琉璃瓦上盖着一层白雪，红墙在雪地里显得越发刺眼，像是一道道刚刚凝结的血痕。

        养心殿内，地龙烧得很旺，暖烘烘的，却暖不热殿内那几个人心里的凉意。

        严嵩佝偻着身子，站在龙案下首。他手里捧着那份刚刚从八百里加急送来的战报——北凉烂泥地大捷，大晋八十万大军溃败，宇文成都只身逃亡。

        这战报，烫手啊。

        龙椅上，六十多岁的老皇帝赵祯，正在咳嗽。他咳得厉害，仿佛要把肺都咳出来，那张干枯的脸上泛着一种病态的潮红。

        “咳咳……严爱卿。”

        赵祯放下捂嘴的手帕，上面有一丝不易察觉的血迹。

        “这北凉……真的赢了？”

        “回陛下。”严嵩的声音不急不徐，像是一潭死水，“赢了。不仅赢了，还赢得很……难看。”

        “难看？”

        “是。”严嵩抬起头，那双老眼里闪过一丝阴狠，“李牧之和江鼎，那是把这战争打成了泼皮无赖的械斗。下毒、放火、挖坑填埋、甚至绑架勒索……这哪里还有半点天朝上国军队的体面？简直就是一群不知道哪儿冒出来的山贼流寇！”

        严嵩这话，说得极有水平。

        他不明着贬低北凉的战功，而是从“体面”和“规矩”上入手。对于这个极度好面子、讲究“皇权正统”的老皇帝来说，这比说北凉造反还要让他恶心。

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